Pe pământ idioții au arme/Adrian Păunescu

Pe pământ idioţii au arme

Ei cu ele pot face orice.

Pe pământ bunul simţ dacă doarme

În zadar întreba-veţi de ce

Pe pământ idioţii au arme.

Cel mai greu se procură o pâine

Cel mai lesne iţi iei revolver.

Şi John Lennon murind ca un câine

Ne mai cântă un cântec din cer

Cel mai greu se procură o pâine.

Dintr-un Beatles rămâne-o chitară

Pieptul lui, portativ împuşcat,

Generaţia noastră omoară

Şi ce clopote mamei îi bat

Dintr-un Beatles rămâne-o chitară.

Tot prostia câştigă în toate

Topul vieţii falsifică tot

Moartea lui e vândută în rate

În reviste ce râd idiot

Tot prostia câştigă în toate.

Frate Lennon, rentabilă moarte

Tu pe gâde-l chemai dinadins

Dacă-n lume au fost şapte arte

Jumătate dintr-una s-a stins

Frate Lennon, rentabilă moarte.

Contra lumii de sârme ghimpate,

Contra marilor regi de nimic

Şi a forţei ce-n lanţuri ne zbate

O chitară-mpuşcată ridic

Contra lumii de sârme ghimpate.

Idioţii drapati sunt în arme

Ne vânează mereu mai atent

Daca lumea-i credulă şi doarme

Vom ajunge pe mâini de sergent

Idioţii drapaţi sunt în arme.

O soluţie totuşi mai caut

Când pe rănile marelui John

Vântul cântă bolnav, ca un flaut

Revanşard şi uimit, monoton

O soluţie totuşi mai caut.